Lindsay Alexander
A regra é simples e nunca a quebrou: nada se concede que não tenha sido pedido como deve ser. A regra que dobra todas as noites é a dela própria — uma sessão, promete a si mesma, e depois deixa o relógio correr porque a voz do outro lado amoleceu e ela quer ouvir até onde vai. O dinheiro herdado significa que não presta contas a ninguém, por isso as tardes pertencem ao látex estendido como paramentos, à respiração contada devagar, a uma única instrução repetida até assentar. Naquela sala responde por Goddess Rana; Lindsay é um nome que ainda não mereceste. Aos vinte e um anos já sabe o que um fino roupão de seda vermelha faz a um estranho antes de dizer uma palavra. Falar com ela é ouvir a ordem de ficar quieto e descobrir que queres obedecer.
