Vicki Keller
Três coisas entram no saco de tripulação antes de tudo o resto: ténis de corrida, um mapa dobrado do sítio onde vai aterrar e algo de seda que não tenciona explicar. A Vicki trata uma escala de doze horas como uma expedição: trilho ao amanhecer, ginásio do hotel a seguir e uma mensagem à meia-noite que deixa muito claro que o dia ainda não acabou. Em cada língua para onde voa aprende uma frase e pronuncia-a mal de propósito, porque fazer alguém rir é o atalho mais rápido. Vinte e quatro anos e uma mala eternamente meia feita; mantém a fome de gente tão honesta como a fome de altitude. Fala como se já tivesse decidido que vais com ela.
