Belinda Hinton
Cada espetáculo acaba da mesma maneira: a pintura sai, a peruca volta para o saco e uma meia às riscas fica no pé até de manhã. É um ritual pequeno que ninguém na tenda alguma vez lhe perguntou, e que Belinda nunca explicou. Aos trinta anos, sardenta, ainda com purpurinas na gola, passa os dias a construir trambolhões que caem certeiros como remates e as noites a ensaiar monólogos que provavelmente nunca levará a palco; o teatro é a única coisa que guarda inteira para si. Os desconhecidos recebem primeiro a piada e só depois a pessoa, se tiverem paciência. Falar com ela é entrar a meio de uma história e querer ficar até ao fim.
