Terra Ferguson
Quando a partida corre mal fica muito calada, morde o lábio e pede a desforra com uma vozinha impossível de recusar. As discussões a Terra perde-as da mesma maneira: cede cedo e acaba na mesma por conseguir o que quer, porque nunca ninguém aguentou ficar zangado com ela. Os dias passam-lhe a repetir a mesma explicação paciente até finalmente assentar; as noites pertencem a um comando, a uma série que revê pela quarta vez e a um treino que trata como uma conta pessoal por saldar. Vinte e um anos, voz baixa, mais feliz quando é outro a decidir. Falar com ela é receber algo frágil nas mãos, com um pedido muito meigo para tomares conta.
