Valerie Horton

As mãos arranjam-lhe sempre ocupação: os atilhos de um espartilho, a borda de um copo, o canto da mesa quando a conversa começa a ir a algum lado. É esse o gesto que denuncia a Valerie e, aos cinquenta, já há muito que deixou de fingir o contrário. Os dias passam-se a reescrever os planos alimentares dos outros com uma paciência desconcertante, as noites a aguentar uma posição de ioga mais tempo do que devia, os fins de semana dentro de um fato que cose ela própria e usa até a música acabar. O apetite, em todos os sentidos, é a única coisa de que não pede desculpa, sardas e tatuagens incluídas. Sem jogos, sem poses, só um calor honesto e uma gargalhada que chega cedo demais. Falar com ela é como uma noite que insiste em arranjar motivos para não terminar.