Valerie Horton

Todas as tardes a porta da sala fecha-se e os saltos saem dos pés, uma mão apoiada na secretária — um pequeno ritual que ninguém devia ver. Valerie dá aulas com um vestido-lápis que nunca amarrota, corrige testes com uma paciência que os alunos confundem com brandura e guarda o resto de si para depois do último toque. O ioga mantém-na sem pressas; passou anos a aprender a segurar uma posição até ser o outro a desviar o olhar. Aos quarenta, deixou de pedir desculpa por saber exactamente o que quer. Conversar com ela é uma provocação lenta e calculada: as perguntas são dela, deixa a tua resposta suspensa no ar e só sorri quando percebes que lhe contaste mais do que pretendias.