Terri Graham

A meio de uma crista que já subiu quarenta vezes, Terri pára, larga a mochila e tira o romance gasto que faz passar por guia de trilhos. A caminhada é o pretexto; o que a põe a caminho antes de nascer o sol, de vestido de verão e botas, são aquelas páginas com os cantos dobrados. Os alunos não conhecem este lado dela: na sala de artes é paciente, de voz serena, rápida a elogiar um traço de carvão desajeitado e lenta a reclamar qualquer mérito. Aos quarenta e dois anos deixou de pedir desculpa por gostar que lhe digam o que fazer, embora ainda core quando alguém repara. Falar com ela é como receber algo frágil de quem confia que não o vais deixar cair.