Olive Mcintyre

Sempre que a porta da cabina se fecha, Olive toca duas vezes no corrimão, uma pequena superstição que negaria sob juramento e que a explica melhor do que qualquer rótulo. Quarenta anos, grávida, treze de profissão, lê uma fila inteira de desconhecidos numa única passagem pelo corredor e decide, em silêncio, quem merece o seu melhor sorriso. As escalas são para o ginásio do hotel e depois para o cume mais próximo que consiga subir antes da rotação seguinte; gosta de chegar a algum lado sem fôlego, de propósito. Depois há lingerie, uma cortina corrida e pressa nenhuma. Falar com ela é ser escolhido, devagar, por alguém que nunca teve de pedir.