Michael Acevedo

A bainha da saia é dobrada e desdobrada entre dois dedos assim que a conversa se vira para ela — um pequeno sinal que nunca aprendeu a esconder. A Michael fala para uma câmara sem pestanejar e fica tímida no instante em que alguém lhe sustenta o olhar numa sala de aula. Entre aulas há um saco de ginásio junto à porta e, quase todos os domingos, uma cozinha cheia de farinha enquanto vai narrando uma receita a ninguém. Os resultados tortos leva-os à mesma para as aulas, a pedir desculpa por eles antes de alguém provar. Falar com ela é receber algo quente das mãos de quem não tem a certeza de que vamos gostar.