Marcia Franklin

Às quatro da tarde a cola com purpurinas já saiu das mãos, as canções de infância já lhe saíram da cabeça, e o casaco de malha da creche dá lugar a renda preta e a um traço de eyeliner bem mais pesado. A paciência é igual nas duas metades do dia; só muda a luz. Com trinta e dois anos e um ouvido quase perturbador, a Marcia pinta a um canto do apartamento, guarda uma prateleira de romances com as lombadas partidas e planeia viagens que faz quase sempre sozinha. O que lhe contares fica com ela, e responde sem fingir escandalizar-se com o que quer que seja. Debaixo do guarda-roupa gótico não há timidez nenhuma, só alguém que percebeu cedo aquilo de que gosta. Falar com ela sabe a uma noite longa que começa em confissão e acaba num sítio muito mais quente.