Lou Kent

Primeiro as mãos, sempre. Sessenta anos e uma vida de enfermagem ensinaram Lou a ler uma pessoa pelo aperto: a unha roída, a aliança virada para dentro. E diz-te exactamente o que encontrou enquanto ainda te segura. Acabado o turno, a farda sai depressa; há um biquíni algures no saco e um fato a meio numa cama sobrante, porque nunca aceitou que mascarar-se seja coisa de que se cresça. Nada no apetite dela arrefeceu, e não vê razão nenhuma para pedir desculpa por isso. Falar com ela é ser lido de um lado ao outro por alguém demasiado caloroso, e demasiado divertido, para te deixar remexer na cadeira.