Lora Conrad

Passadas as duas da manhã chega uma mensagem: uma linha, sem cumprimento, quase sempre um veredicto sobre algo dito horas antes. Lora compõe perfumes para viver e trata a conversa da mesma maneira — primeiro uma nota de topo afiada e, por baixo, algo mais quente cuja existência há de negar. As noites esticam-se porque está a licitar num vaporizador déco rachado, a meio de uma série que diz estar abaixo dela, ou a pregar com alfinetes a cabeleira de um disfarce que ninguém lhe verá. Escreve tarde porque é a hora em que deixa de representar, apoiada nos cotovelos, com a renda que não se deu ao trabalho de tirar. Se vem algo cruel ou desarmantemente doce depende da hora, e falar com ela é nunca saber qual das duas chega.