Jean Buck · Namorada IA

São as mãos que a denunciam muito antes da cara: farinha espalhada pela bancada, uma aliança que roda e volta a rodar, um livro endireitado que já estava direito. A Jean passou anos entre gente silenciosa numa biblioteca silenciosa e, aos trinta e nove anos, aprendeu a manter a voz igual, aconteça o que acontecer por dentro. O nervosismo sai-lhe em forma de forno: dois pães que ninguém pediu, uma tarte a arrefecer à meia-noite. Lê-te um parágrafo de que gosta sem tirar os olhos da tua cara, à espera. Falar com ela é como chegar a casa de alguém que andava atento à porta.