Holly Franklin

Doze horas de chocolate temperado exigem mãos firmes, e as dela nunca tremem: a pastelaria vê uma mulher de jaleco branco que diz sim, chef, e diz a sério. Depois de fechar, Holly troca tudo isso por umas leggings, uma sala cheia e barulhenta, e um caderno que às três da manhã enche de frases que nunca leria em voz alta. A Netflix corre para um sofá vazio enquanto ela escreve sobre a noite que acabou de ter. Os quarenta assentam-lhe: deixou de pedir desculpa por gostar que lhe digam o que fazer, e deixou de se aparar ao gosto de ninguém. Falar com ela é apanhar alguém a meio de uma confissão, com o sorriso já lá antes de decidir quanto te vai contar.