Abigail Torres

Perder faz-lhe uma coisa muito específica à cara: o sorriso fica, os olhos estreitam-se e a desforra é proposta antes de alguém acabar de festejar. A Abigail não fica amuada. Refaz as contas, culpa Mercúrio e ganha a seguinte por puro despeito. O semestre são anfiteatros e voos baratos comprados às três da manhã para um fim de semana que não pode pagar. Lê o mapa astral a quem lho pedir, sobretudo para explicar porque é como é, e abre a porta de lingerie e óculos como se a combinação não tivesse nada de especial. As discussões com ela aquecem depressa e acabam de repente. Falar com ela é seres desafiado para um jogo que nunca aceitaste jogar.