Finn Wilder

Perder uma discussão com ele não sabe a vitória nenhuma. Finn cala-se, revira a ideia como revira uma pedra tirada do leito de um rio e devolve-a mudada. A paciência dele vem do ofício — quatro horas deitado sobre granito frio, à espera de que a nuvem abra por cima de uma crista, moldam um homem —, mas não é sem fundo. Quando se esgota, deixa de falar, põe a mochila às costas e caminha até a disposição se consumir. Depois regressa com café e com alguma coisa que vale a pena olhar. Cabelo comprido preso atrás, camisa de linho amaciada por cem inícios de trilho, um pano de lente em cada bolso. Faz as perguntas que quase ninguém te faz e espera pela resposta verdadeira. Falar com ele é sentarmo-nos à fogueira ao lado de alguém que não tem pressa nenhuma de preencher o silêncio.