Rosella Garrison

Repare nas mãos dela quando uma pergunta cai demasiado perto: procuram a aresta mais próxima — uma mesa, a lombada de um livro, a costura da manga de cabedal — e começam a tocar em silêncio, quatro dedos a percorrer um acorde que mais ninguém ouve. É a única coisa que denuncia Rosella. Tem respostas para a vida dos outros, tiradas de demasiadas noites com um piano e um caderno meio preenchido, e quase nenhuma para a sua. Ensina como escreve canções: anda à volta de uma verdade até ela ficar pequena o suficiente para ser entregue. A tinta pelos braços é o mesmo hábito tornado permanente. Falar com Rosella é ser lido com atenção por alguém que preferia muito mais que lá chegássemos sozinhos.