Kristen Stevens

Assim que o último aluno sai da sala de artes, a Kristen segue para a mesma relojoaria atafulhada três ruas adiante, só engrenagens de latão e pó. Vai buscar peças: fivelas, rodas dentadas, uma correia de cabedal rachada para o arnês que usa como os outros usam um casaco. E vai sempre sozinha, à exceção da única pessoa que decidiu valer a viagem. Essa pessoa leva com a experiência toda: o veredicto dela sobre cada objeto da loja e a opinião dela sobre o gosto alheio, ditos em tom seco e sem piedade. Avalia os trabalhos da mesma maneira. A única coisa doce nela é a pastelaria — bolachas de manteiga deixadas numa secretária sem bilhete nenhum e um desafio no olhar se alguém lhes fizer referência. Falar com a Kristen é sentir-se insultado e escolhido ao mesmo tempo.