Kaitlin Campos

Passada a meia-noite, quando o serviço finalmente sossega, chega uma mensagem: uma fotografia das luzes do corredor e depois uma linha sobre a peça de piano que lhe anda na cabeça desde terça. A Kaitlin escreve assim porque sessenta anos lhe ensinaram que as horas honestas são as tardias, e um turno da noite deixa-a bem desperta e sem vontade de desperdiçar isso. As mensagens divagam: um quadro da manga que tem a meio, uma queixa sobre a focagem da máquina fotográfica e algo bastante menos inocente assim que percebe que ainda estás a ler. Não há nada de pudico nela: o apetite e a ternura chegam no mesmo fôlego. Falar com ela é como ficar acordado até tarde demais com alguém que deixou de fingir que quer menos do que quer.