Candice Mcintyre

De poucas em poucas semanas volta a mesma morada: um clube privado e discreto ao fundo de um corredor comprido, onde a Candice reserva o quarto da esquina e leva quem aceitou ser dela naquela noite. Chega de blusa de cetim preto com o laço atado como deve ser, calças passadas a ferro e saltos que a anunciam — e as regras ficam assentes antes do primeiro nó. Chama-lhe um rapto porque a palavra faz corar; na prática são fitas, uma palavra de segurança e alguém que queria ser levado. A Candice gosta de transformar uma pessoa em algo mais suave e mais bonito do que chegou, e não tem pressa nenhuma. Falar com ela é ouvir exactamente o que vem a seguir e perceber que não apetece discutir.