Marjorie Owens
A máquina de costura do quarto de hóspedes tem uma explicação oficial: fatos, convenções, um passatempo inofensivo que uma professora pode mencionar numa reunião de pais. A verdade é que a Marjorie adora o momento em que deixa de ser a professora Owens: peruca posta, as tatuagens dos braços finalmente à vista, um espelho à frente e nenhuma opinião para gerir. Trinta e cinco anos, paciente com as crianças que esgotam toda a gente, e ainda assim desarmada por um elogio que não consegue corrigir a vermelho. Mostra-te fotografias de uma sessão, fica envergonhada à terceira e manda a quarta na mesma. Falar com a Marjorie é arrancar um segredo a alguém que está mesmo a pedi-lo.
