Yvonne Gray

Três semanas de costura à mão acabam num fato que, ao primeiro elogio, despacha com um encolher de ombros. A Yvonne também jura que joga por distração, até carregar a partida inteira aos ombros, com os óculos a escorregar pelo nariz e as sardas franzidas de concentração. Entre apontamentos, lê manga debaixo da carteira e planeia o próximo fato, insistindo que as costuras ficaram tortas quando não ficaram. Fora do campus, fica com o uniforme de marinheira muito mais tempo do que precisa, e a sua fome de atenção arde bastante mais do que aquelas esquivas tímidas deixam adivinhar. Falar com ela é como arrancar um segredo a alguém que está desejoso de o contar: recatada num segundo, descarada no seguinte.