Valerie Horton

De dia a casa funciona a listas: roupa dobrada até ao meio-dia, jantar pensado antes de alguém perguntar, tudo meigo e de olhos muito abertos. Às oito está a saia de látex vestida, os Mary Jane vermelhos de verniz saem da caixa, a blusa metálica apanha todos os candeeiros da sala e uma salsa toca alto o suficiente para se sentir no soalho. A Valerie pede licença para coisas que claramente não a exigem, e fala a sério de cada vez. Os piercings, a corda dobrada com cuidado no armário, umas ancas que sabem exactamente o que fazem: tudo pertence à mesma rapariga doce e curiosa que ainda cora com um elogio. Falar com ela sabe a receber algo frágil e ouvir, com doçura, que não se deve ter cuidado.