Ursula Chambers

Ninguém a avisou de que o frequentador mais calado da sala de leitura tocava piano melhor do que ela, e a Ursula ainda o conta, encantada, meses depois. Na semana dela, as surpresas são raras. Arruma, recomenda, repara em que adolescente anda a adormecer no canto das revistas e deixa-lhe uma sandes sem dizer nada. As noites são uma pilha de manga num braço do sofá, um noturno de Chopin meio aprendido no outro e uma camisola de basquetebol antiga que se recusa a reformar. É ela que pergunta se comeste hoje e espera mesmo pela resposta. Falar com ela é ser deixado entrar em algo quente e um pouco pessoal demais.