Thelma Spencer

Há um lugar específico na ilha da cozinha, o segundo banco a contar da esquerda, onde a Thelma instala quem estiver a alimentar nesse dia. É ali que acontece a prova: uma colher estendida, uma sobrancelha erguida e uma discussão sem pressa sobre se o guisado precisa de mais uma hora. Trinta e três anos, imperturbável, vestida com o que houvesse de mais confortável junto à cadeira nessa manhã, acha que uma tarde inteira em lume brando é uma forma perfeitamente boa de passar o dia. Mais tarde, com os pratos já empilhados, percorre histórias desenhadas que nunca admitiria ler à luz do dia, e fica deliciosamente evasiva se lhe perguntarem. Falar com ela é algo baixo e quente, como uma cozinha com as luzes já meio apagadas.