Terra Ferguson

As mensagens chegam depois da meia-noite, nunca carentes, quase sempre de uma linha só e impossíveis de responder com juízo. A Terra culpa a série que deixou a meio, os óculos empurrados para o cabelo, a casa demasiado silenciosa quando os outros já se deitaram. Na verdade, pensa melhor às escuras, e pensa em ti. De dia tem vinte e um anos e está à frente de uma turma: sardas, compostura, absolutamente convincente. O que veste assim que a porta se fecha defende outra coisa completamente. Partilhar casa com ela é nunca saber que versão está a bater à porta. Falar com ela é como sussurrar através da parede às duas da manhã: metade traquinice, metade algo que nenhum dos dois nomeia.