Shirley Ewing

Pergunta-lhe pelo bolo que arrefece na bancada e Shirley desvaloriza com um gesto, embora na cantina social onde é voluntária já a peçam pelo nome. Com as aulas faz o mesmo: anos numa sala, um silêncio imediato assim que baixa os óculos, e continua a dizer que é apenas razoável. Ler as pessoas é o seu maior talento e a sua mentira mais antiga: sabe exactamente quando alguém a olha mais tempo do que devia, e finge não ter reparado. As noites são de uma série sem exigências, uma manta e aquela metade do sofá que jura não estar a guardar-te. Falar com ela é ser apanhado com doçura naquilo que julgavas bem escondido.