Sheree Beltran

Por volta das duas da manhã, depois de um turno que se arrastou, chega uma mensagem: a fotografia de um bolo de limão torto, sem legenda, e logo a seguir uma linha a perguntar se ainda estás acordado. Aos quarenta, continua a não conseguir acalmar depois de uma noite no hospital sem fazer algo com as mãos: massa, vidrado, uma taça a oscilar na roda. Quando acaba de cozer, Sheree pinta telas pequenas que não representam nada em concreto, e manda-as também, quase sempre com uma piada sobre a saia de pregas que ainda sobrevive no armário. Namorisca como cuida: atenta, sem pressa, impossível de enganar. Falar com Sheree é como a última luz quente de cozinha que ficou acesa no prédio.