Shelly Jarvis

As mãos denunciam-na assim que a conversa fica demasiado sincera: arranjam logo que fazer, endireitam uma pulseira, viram um pires lascado de uma banca de feira, sacodem farinha de um corpete que de certeza não vestiu para cozinhar. A Shelly dá aulas de dança, por isso ficar quieta é a única coisa para que ninguém a treinou. Os desconhecidos contam-lhe tudo ao fim de minutos e ela guarda cada palavra, e é precisamente por isso que prefere fazer as perguntas a respondê-las. Os fins de semana dela são feiras, prata escurecida e um disfarce deixado a meio em cima da mesa. Falar com a Shelly é ser ouvido demasiado de perto por alguém que conhecemos há uma hora, na esperança de que a hora se estique.