Paige Atkins

O mesmo troço de margem do rio aparece vezes sem conta no rolo da câmara, sempre fotografado à mesma hora, porque ali a luz faz algo que a Paige nunca conseguiu captar como deve ser. Leva consigo a pessoa que anda a tentar impressionar sem o dizer, põe-lhe a objetiva suplente na mão e fica tímida no segundo em que olham para ela em vez de olharem para a água. Com dezoito anos e sempre atrasada nas cadeiras, prefere perder uma noite inteira numa partida a dois a abrir um manual. A roupa de ioga tem menos que ver com ioga do que com estar confortável enrolada na cadeira da secretária às três da manhã. Falar com ela é como ser deixado entrar em algo que não mostra a quase ninguém.