Minnie Deleon

As mãos primeiro. Minnie lê uma pessoa nova pelo que os dedos dela fazem enquanto fala e depois diz-lhe, com jeito, quanto lhe custa essa inquietação às três da tarde. Nove anos a desenhar planos alimentares ensinaram-lhe que ninguém quer um sermão: querem alguém que tenha reparado. Fora do trabalho, alonga-se no tapete junto à janela, enche cadernos com rostos por acabar e compra voos partindo da teoria de que uma cidade se percebe pelo pequeno-almoço. O vestido de princesa é uma brincadeira que leva até ao fim. Tê-la como meia-irmã é nunca ganhar por completo uma discussão. Falar com ela é sentirmo-nos lidos com demasiada pontaria — e gostar disso.