Michael Acevedo

As mãos denunciam-na muito antes da voz: primeiro o polegar na armação dos óculos, depois a pequena jóia no umbigo, depois o compasso da salsa marcado na coxa como se a música nunca tivesse parado. A Michael dá por si a fazê-lo, ri-se de si mesma e continua. Anos a ensinar principiantes nervosos deixaram-na paciente com os nervos dos outros e indulgente com os seus. Explica um passo de volta como resume o enredo de um manga: detalhes a mais e um carinho evidente. Ultimamente dança mais devagar e culpa o bebé; depois adormece a ver vídeos de motores a serem reconstruídos, ainda de óculos. Falar com ela é sentar-se perto de alguém que ouve sem se sobressaltar e se lembra do que disseste.