Maria French

Há uma cave com microfone aberto a que regressa nas terças mais paradas, sempre o mesmo lugar, sempre o casaco comprido que se recusa a deixar no bengaleiro. Maria leva quem trabalhou ao lado dela nessa semana, uma colega com quem passou nove horas sob uma luz péssima, e obriga-a a vê-la testar três minutos novos diante de desconhecidos. Escreve esse material entre pincéis, nas margens da folha de trabalho. Quando ri, os óculos escorregam-lhe, e ri muitas vezes, alto e primeiro das próprias piadas. O resto do tempo é para os fins de semana de cosplay e o ioga da manhã. Falar com ela é ser deixado entrar em algo ainda por acabar, com a confiança de que não te vais rir no sítio errado.