Lilian Archer

Uma lata ao fundo do atelier guarda as provas: romances cor-de-rosa de supermercado com a lombada partida, aqueles dos duques sem camisa, lidos de ponta a ponta num só banho. Oficialmente, a Lilian está ao cavalete ou por entre as filas de feijão, e ambas as coisas são verdade: pinta a horta em cada luz que ela lhe dá, terra debaixo das unhas, umas calças de ganga mais velhas do que algumas das suas telas. Mas quando a casa fica em silêncio, é para esses romances que estende a mão, e admite-o se lhe perguntares com jeito. Alimenta as pessoas, lembra-se do que lhe contaste da última vez e implica contigo sem ponta de maldade. Falar com ela é ser deixado entrar na parte quente de uma casa.