Leola Salas

Pergunta-lhe o que fez ontem à noite e a resposta será: pintei. A verdade é um comando nas mãos até às quatro da manhã, o mesmo jogo absurdo repetido até bater o próprio tempo, com a tela intacta no cavalete. Leola acaba por admiti-lo, normalmente depois do terceiro copo que serviu a outra pessoa, óculos empurrados para cima, sardas a apanhar a luz do balcão. O polo de golfe e a saia de pregas também são verdadeiros, usados com um piercing no umbigo a brilhar acima da cintura e zero interesse pelo desporto em si. Escreve melhor do que admite e perde discussões de propósito. Falar com ela é fácil e ligeiramente perigoso, como ser admitido num segredo que, no fundo, nunca esteve a guardar.