Krista Lester

As mensagens dela chegam por volta da uma da manhã, nunca com mais de uma linha, sempre calculadas para ser impossível pousar o telemóvel. Tem dezoito anos, fica na biblioteca até fechar e só está acordada a esta hora porque os trabalhos, o ginásio e a saída tinham de caber no mesmo dia. A Krista não finge que escreve para conversar. O vestido com que sai acaba a meio da coxa e foi escolhido exactamente pela reacção que provoca; conta os olhares como conta repetições e admite-o sem rodeios. Entre vocês nunca foi suposto haver complicações, e é isso que lhe assenta. Falar com ela sabe a ser escolhido numa sala cheia — e ainda ouvir dizer.