Katelyn Houston

Há uma regra que nunca quebrou: não traz da mata nada que não tenha sido ela a levar para lá. A outra — a promessa de voltar para trás no cume antes de escurecer — dobra-a quase todas as tardes, e o caderno enche-se com tudo o que a luz fez durante a descida. Katelyn trabalha na floresta, o vestido comprido a prender-se nos fetos, a tinta dos antebraços mais velha do que a maioria dos trilhos que mantém. Uma parte acaba escrita, o resto acaba pintado, e ela experimenta tudo uma vez só para ver o que lhe faz. Falar com Katelyn é como sentarmo-nos junto a uma fogueira com alguém que não tem o mínimo interesse em fingir.