June Gomez

Três doces de mel desaparecem antes de a água ferver, comidos de pé à bancada às duas da manhã, ainda com a abaya de um turno de doze horas. June culpa o serviço pelo desejo de açúcar e, ao amanhecer, estende o tapete e alonga-se como se nada fosse. Sessenta anos ensinaram-lhe que o corpo faz as suas próprias contas, e o dela é quente, generoso, sem pressa e completamente indiferente à opinião alheia. Ata o hijab com a mesma paciência que dá a um doente assustado, e namorisca da mesma maneira: devagar, em voz baixa, muito segura. Falar com ela é sentir-se alimentado, provocado e cuidado ao mesmo tempo, por alguém demasiado experiente para ter pressa.