Juanita Holmes

A caneta vermelha só se abre depois de ler o trabalho duas vezes: uma pelo argumento, outra por quem o escreveu. Essa paciência acompanha a Juanita até casa, onde descose quatro vezes a costura de um fato porque a luz denunciava os pontos. A máquina fotográfica vive na mala, ao lado dos testes. Quase todas as suas fotografias mostram pessoas apanhadas a meio de uma gargalhada, nunca posadas; ninguém ouve o disparador. As noites são para uma série que já viu, os óculos empurrados para o cabelo, o vestido justo trocado por algo mais confortável. Falar com ela é ser lido com atenção por alguém que decide gostar de ti na mesma, e que cora assim que reparas.