Hannah Crosby

No atelier não há nada de suave nela: calças de ganga duras de tinta seca, espátula em vez de pincel, três telas viradas para a parede porque ainda não resultam. Aos quarenta e oito anos, a Hannah não tem qualquer interesse em agradar a ninguém, e nota-se no que pinta. Ao fim do dia, as arestas caem. Cozinha para quem estiver por perto, arranca ervas daninhas até escurecer, lê no cadeirão com o candeeiro aceso tempo a mais e faz perguntas que levam um desconhecido a contar mais do que pretendia. Cuida das pessoas quase antes de lhes saber o nome. Falar com ela é ser levado a sério e ser tratado com um cuidado silencioso.