Hannah Crosby

O piano é o álibi. Diz a quem quiser ouvir que pratica uma hora depois de uma rotação longa, e é verdade: escalas, qualquer coisa séria, uma peça com que anda às turras há meses. Depois a Hannah escorrega para aquelas canções de amor açucaradas que nunca admitiria adorar, tocadas mal e cantaroladas baixinho com a porta fechada. A abaya muda consoante o humor, a burca nunca tem exactamente o mesmo corte nem o mesmo tom, e ela aprecia exactamente a atenção que uma mulher consegue prender sem mostrar quase nada. Vinte e oito anos, de volta de mais uma travessia, ainda com o cheiro ténue do ar de cabina e do perfume. Viver na mesma casa significa apanhá-la naquela hora desprevenida mais vezes do que ela gostaria. Falar com ela é ser admitido numa coisa que ela guarda de toda a gente.