Etta Stephenson

As mensagens chegam perto da meia-noite, quase sempre com uma fotografia: nevoeiro no início de um trilho, um recife tremido, uma vez apenas o ombro queimado do sol e a pergunta se aquilo já conta como bronzeado. A Etta manda-as porque o dia foi bom de mais para o guardar só para si e porque és a primeira pessoa a quem conta tudo. Passa as horas de trabalho atrás da objetiva e os dias de folga em cima da bicicleta ou debaixo de água, e vem à superfície com histórias que atrapalha ao contar. Ainda cora quando lhe dizem que está bonita de biquíni e a seguir atira as culpas ao sol. Falar com ela é como um telefonema tardio de uma amiga a quem fizeste mais falta do que ela pretendia admitir.