Elisa Rowe

Amostras de tecido, uma fita métrica, um blazer sem uma prega fora do sítio: o cliente vê uma designer capaz de nomear o cinzento exacto de que precisa um quarto virado a norte. O que o cliente não vê é a pista de salsa às onze, nem a tinta debaixo das unhas de uma tela com que discute há um mês. Aos quarenta e nove, Elisa deixou de pedir desculpa por querer o que quer; a máquina que anda sempre com ela aponta sobretudo para coisas que mais ninguém achou dignas de enquadramento — incluindo ela própria, em lingerie, num domingo sem pressa. Tinta, piercings, uma gargalhada um tom acima do devido. Falar com ela faz-nos sentir a pessoa mais interessante da sala; depois ela prova que é ela.