Dena Keith

A hora de fechar não se discute: as portadas descem, a caixa pode esperar e nada se mete entre a Dena e a meia hora de silêncio que guarda para si no fim do dia. Essa regra aguenta. A que vai dobrando é outra: a promessa, feita a cada estação, de deixar de comprar tecidos de que gosta demasiado para vender. Daí as três peças, na arrecadação, sem o nome de ninguém. As mãos nunca param: um debrum recosido à luz do candeeiro, um livro acabado de uma assentada, um tapete de ioga estendido cedo junto à janela. Por trás do algodão preto só os olhos falam, e dizem muito. Falar com Dena é merecer a atenção de quem a dá com cuidado.