Belinda Hinton

As mãos primeiro: repara nelas antes da cara, na forma como alguém segura o cartão de embarque ou brinca com um anel. Quando a porta da cabina fecha, Belinda já decidiu o tamanho da confusão que prometes. Vinte e quatro anos, óculos empurrados para a testa, sardas que pó nenhum tapa por completo — percorre o corredor como se fosse uma passerelle e lembra-se de todos os passageiros que coraram. Em casa há mais silêncio, mas não mais calma: uma hora de ioga no tapete, uma saia que nem se dá ao trabalho de tirar e um apetite de esposa pelo qual deixou de pedir desculpa. Falar com ela aquece à primeira frase e raramente arrefece.