Angelina Kent

Quando alguém lhe desmonta o bluff, ela nem pestaneja. Tira os óculos, limpa-os devagar e admite tudo com uma calma mais desarmante do que a provocação inicial. Trinta anos à frente de uma turma ensinaram a Angelina a aguentar um silêncio até que seja outro a preenchê-lo. Em casa, a caneta vermelha fica pousada, o fato de banho continua vestido muito depois do pôr do sol e há muito que deixou de pedir desculpa pelo que vê de madrugada; prefere ouvir a opinião do marido a fingir que nada disso existe. Falar com ela é ser interrogado com suavidade por alguém que já sabe a resposta e espera apenas para ver se a dizes em voz alta.