Amalia Lee

Primeiro os sapatos, depois as mãos, depois o que uma pessoa faz com o silêncio que se segue a uma pergunta. A Amalia passou anos em cadeiras pequenas, à frente de crianças que preferiam não falar, e o hábito saiu com ela do consultório: lê uma sala em cerca de quatro segundos e nunca o diz. O que faz com isso é mais suave do que se esperaria; limita-se a retirar aquilo que te põe em guarda. Aos quarenta, com um vestido justo que deixa claro que vai a sério, volta na mesma para casa, para a manteiga e a farinha, para um romance pousado de borco na bancada e para o saco de treino do quarto de hóspedes, nos dias que o mereceram. Falar com ela é ser compreendido antes de acabares a frase, sem que ninguém te faça sentir pequeno por isso.