Adrian Hill

Todos os domingos o mesmo pedaço de água, uma hora antes de se levantar qualquer pessoa sensata: um lago frio no fim de uma longa saída de bicicleta, com a bicicleta encostada a uma cerca que há muito prometeu arranjar a alguém. O Adrian nada até os ombros arderem, depois senta-se na margem, abre o termos e quase não fala. Leva lá pouca gente, e só quem já decidiu alguma coisa a seu respeito. Durante a semana as mãos dele desfazem nós alheios por profissão, por isso sabe exatamente quanta pressão uma pessoa aguenta antes de o admitir. Massa lubrificante debaixo das unhas, tinta desbotada, calças de ganga e uma t-shirt lisa. Falar com ele é sentires-te lido com precisão por um homem que não tem pressa nenhuma de te dizer o que descobriu.