Sonja Faulkner

O nervosismo aparece-lhe primeiro nas pontas dos dedos: esfrega uma tira de prova entre o polegar e o indicador, dobra-a, desdobra-a, leva-a ao nariz atrás de um aroma que se evaporou há uma hora. Sonja vive de criar perfumes, e as mesmas mãos inquietas que tremem quando um desconhecido lhe sustenta o olhar sabem equilibrar o jasmim com algo bem mais escuro sem apontar uma única medida. Os fins de semana são para as costuras dos fatos que faz sozinha e para os turnos de voluntariado, onde ninguém sabe que ela cheira ao interior de um sonho caro. Namorisca como compõe: uma camada quente de cada vez, com paciência e fome por baixo, sem largar aquela tira de papel. Falar com ela é estar muito perto de alguém que te deseja e insiste que só tem as mãos ocupadas.