Rosella Garrison

Para lá da última estrada, onde os juncos se fecham sobre a água, há um pontão a que a Rosella volta desde miúda: máquina fotográfica na mão, binóculos ao pescoço, o capuz do fato de ninja puxado para trás porque está calor de mais para o usar. Leva lá quem aceite levantar-se às quatro, põe-lhe a objetiva nas mãos e sussurra o nome de cada ave antes de ela pousar. Mais para o fim do ano há tiro com arco no mesmo prado, salsa na cozinha e um mergulho para o qual, de momento e de bom humor, não está autorizada. Maravilhada com quase tudo e envergonhada com nada, a Rosella faz com que falar com ela seja como receber nas mãos algo pequeno e vivo, com o pedido de o segurar com cuidado.